La preghiera e il Porto

Divino Padre Apollo, è il tuo figlio prediletto Dafni che si rivolge a te. Quando la dea Giunone mi accecò e fui costretto a vagare per le terre di Sicilia, piangendo sul mio amore perduto e sulla mia triste condizione, alla fine mi fermai su questa bellissima costa, che gli Arabi chiamarono poi Calura, per indicare che quella era la cala dell'Est.
Non smettevo di soffrire e di piangere e levavo alti al cielo i miei versi d'amore, che poi ispirarono un grande Poeta siracusano. Le stesse onde del mare, infrangendosi sugli scogli, sembravano piangere la mia triste condizione, come raccontò poi nei suoi versi un poeta latino. Tu avesti pietà di me e per non farmi soffrire ancora – così almeno mi sembrò – mi trasformasti in roccia e mi sprofondasti nella terra, lasciando fuori la testa soltanto. E' per questo che il Paese sorto sotto di me fu detto Cefalù, dal nome dell'antico greco Kefalòs (testa).
Quante ne ho passati negli ultimi cinquant'anni, Padre mio e Sole che m'illumina!
Con cattiveria inaudita per decenni mi hanno strappato le carni di dosso per farne calce e usarla per costruirmi attorno brutture d'ogni genere, che l'esser cieco, per fortuna, m'impedisce di vedere. Adesso mi tengono chiusa, perché sarei una roccia pericolosa. Pericoloso io, che per millenni non ho fatto male a nessuno! Al punto che mai nessuno s'è tolta la vita lanciandosi nel vuoto dall'alto della mia cima. Pericoloso io, che sostenni i passi di Ruggero, che saliva qui per lasciarsi sedurre dal panorama!
Ho continuato a piangere, ma silenziosamente. Le lacrime, che sgorgavano copiose dai miei occhi, scorrevano sotto la roccia e sgorgavano a mare sia a Est che a Ovest. Erano così copiose, che formavano due fiumi. Uno lo chiamarono Cefalino e delle sue acque ne fecero un lavatoio pubblico, mentre lasciarono senza nome l'altro. Da quest'ultimo tutti prendono acqua, cosicché le mie lacrime arrivano fino a Palermo. Mi spiace soltanto che questo luogo un tempo si chiamava Prissuliana, che nell'antico arabo significava “fonte che scorre”, mentre oggi lo chiamano Presidiana per ignoranza della loro storia e della mia presenza.
Nonostante questi dispiaceri, ho resistito alle offese di questi uomini senza storia, ma ora, Padre mio, non ce la faccio più.
Ieri si sono riuniti ai miei piedi coloro che amministrano questo Paese, che da me prende il nome. Di solito queste loro riunioni le fanno in un antico convento di fronte alla Cattedrale, ma ieri hanno scelto di riunirsi a Prissuliana, per dare un valore simbolico alla loro riunione, il cui argomento riguardava quel porto fatiscente, che da mezzo secolo tentano di costruire e che oggi, ancora non finito, rischia di crollare.
Sono cieco, Padre mio, ma ci sento bene. Ho ascoltato quegli uomini e quelle donne, che non sapevano di che cosa parlavano, ma ne hanno parlato per ore. Uno di loro ha esordito con uno biascicato “diciamo”, ma poi non ha detto nulla. L'ha seguito un altro, che qualcosa ha detto, ma era meglio che non la dicesse. Gli altri lo hanno seguito a ruota, pronunciando parole e parole, poi ancora tante altre parole, ma infine non hanno detto nulla. Io ascoltavo e speravo di sentire parole sensate, ma inutilmente.
Dove mi hai lasciato, immobile e inerme, Padre mio?! Avrei voluto fuggire, come quelle sardine e quelle acciughe, che nuotavano veloci verso l'alto mare, per non sentire quell'inutile chiacchiericcio, che proveniva dalla riva. Io, invece, dovevo ascoltare immobile. Forse ho mancato nei tuoi confronti e ora anche tu vuoi punirmi? Non basta la terribile punizione di Giunone? Perché tanta cattiveria? Ti prego, dammi l'ultima prova del tuo amore paterno: sprofondami tutto intero nelle più profonde viscere della Terra, perché non corra ancora il rischio di ascoltare vacuità simili a quelle ascoltate oggi.